Les phrases impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni analyse. Des histoires oubliées, marquées d’une peine profonde qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, optant pour la frénésie les consumer jusqu’à ne envoyer que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première image. Tandis que la ultime page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire à savoir tracée par une doigt imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et néanmoins, elle lui semblait claire et nette, existante, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait un récit de route, un ennui, une aube. Le destin, il vit ce fait multiples avec raison reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus secrète. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait déchoir près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition ressemblant fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour arrière quantième, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange traite. À n'importe quel incinération d’un livre traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes fictions et se mit à déclarer ces guidances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité à venir. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine sombre, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son patronyme de écriture, fut retrouvé sans tenue solide à bien cet nullement. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un fusée, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un nouveau manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance voyance olivier 24/24 offrait une vision impossible à ignorer. Il ébaucha à tracer une progression dans l'apparence même des signaux. Là où les premières répliques décrivaient des événements tangibles, les toutes jeunes prédictions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des journées après. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, quoi que ce soit décrit de façon technique poétique mais facilement identifiable. Et toujours, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette notamment une interprétation d’avenir, devenait promptement un style artistique croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses envies, ses déchiffrage médiévales. Il découvrit que quelques citations émergent dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus simplement du macrocosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sensation, ramenait des prophètes de ses mondes intérieurs à savoir des éclats de gel réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un singulier mot, à merveille intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une chronique traditionnel : une visite dans un fabrique seul où il avait trouvé une archaïque machine à combiner rouillée. Il y avait noté ce mot par divertissement, sans nous guider motivation. Le destinée, la façade de cet fabrique s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier répandu. Le bombe était remonté dans le fil du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans ses énergies tels que des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore indiscutablement.